Perdrix, c’t’un party. Dans la cour, dans les champs, dans la forêt pis au-dessus d’un nid de coucou. Les petits petons qui tapent des planchers craquants, les bras ballottant pis le nez dans le vent. On avait le goût de danser en français. La perdrix d’Amérique. Les vols au vent et la sauce. Et les complaintes du vent. Et le funk. On tire dans tous les sens. Et les palmiers en plastique qui tanguent. Pis c’est étrange.

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