St-Agapit 1920
Premier Acte présente

St-Agapit 1920

Événement en personne
3 février 2015
20h00 / Entrée: 19h00

870 de Salaberry, Québec, QC, Canada
Pour plus d'information à propos de cet événement, veuillez contacter Premier Acte à info@premieracte.ca.

Achat de billets

J’ai trouvé une vieille photo de toi il y a maintenant deux ans. Je l’ai trouvée quand tu mourrais.

La dernière fois que je t’ai vue, tu ne ressemblais déjà plus à rien. 
Un petit corps crispé avec des mains cireuses. 
Et un trou en plein milieu, un trou qui cherche son air. 

Sur la photo, tu souris, tu dois avoir 20 ou 22 ans. Tu es avec une de tes amies. Elle est sûrement décédée aujourd’hui. 

Tout est déjà fini. 
Tout a filé. 
Tout va tellement rapidement. 
Même moi, je suis déjà plus vieux que toi sur la photo. 

J’ai une amie qui écrit des poèmes comme des oiseaux qui planent. 
Tout est simple. 
Simple et facile et magnifique. 
Moi, je ne trouve pas les mots.
Je ne trouve pas le temps. 

Je rêve souvent que les caribous descendent du Nord et qu’ils envahissent la ville. Ils descendent par centaines, par milliers, et ils envahissent la ville. Ils entrent dans les maisons. Ils piétinent toutes les horloges, puis ils continuent leur route. 

Où s’en va le temps qui passe ? 
Qu’est-ce qu’on fait du temps qui reste ? 

À l’hôpital, je voulais te dire adieu, mais tu ne m’entendais plus. Je cache cette lettre dans le décor en espérant que tu vas la trouver. Le théâtre est le seul endroit que je connais où on peut parler aux morts. Je mets la photo aussi, au cas où tu ne te souviennes plus comment c’était Saint-Agapit, en 1920. 

Remboursements
Aucun remboursement
Échanges
Jusqu'à ce que l'événement débute
Gratuité pour les enfants
Aucune gratuité
Accès pour personnes à mobilité réduite
Oui
Gratuité pour l'accompagnateur
Oui
Vérification des disponibilités en cours...

J’ai trouvé une vieille photo de toi il y a maintenant deux ans. Je l’ai trouvée quand tu mourrais.

La dernière fois que je t’ai vue, tu ne ressemblais déjà plus à rien. 
Un petit corps crispé avec des mains cireuses. 
Et un trou en plein milieu, un trou qui cherche son air. 

Sur la photo, tu souris, tu dois avoir 20 ou 22 ans. Tu es avec une de tes amies. Elle est sûrement décédée aujourd’hui. 

Tout est déjà fini. 
Tout a filé. 
Tout va tellement rapidement. 
Même moi, je suis déjà plus vieux que toi sur la photo. 

J’ai une amie qui écrit des poèmes comme des oiseaux qui planent. 
Tout est simple. 
Simple et facile et magnifique. 
Moi, je ne trouve pas les mots.
Je ne trouve pas le temps. 

Je rêve souvent que les caribous descendent du Nord et qu’ils envahissent la ville. Ils descendent par centaines, par milliers, et ils envahissent la ville. Ils entrent dans les maisons. Ils piétinent toutes les horloges, puis ils continuent leur route. 

Où s’en va le temps qui passe ? 
Qu’est-ce qu’on fait du temps qui reste ? 

À l’hôpital, je voulais te dire adieu, mais tu ne m’entendais plus. Je cache cette lettre dans le décor en espérant que tu vas la trouver. Le théâtre est le seul endroit que je connais où on peut parler aux morts. Je mets la photo aussi, au cas où tu ne te souviennes plus comment c’était Saint-Agapit, en 1920. 

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Oui
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